Muchachos sin futuro.

Éramos los muchachos sin futuro, sin cuerpo porque la vida nos lo había arrancado a pedazos: nos había devorado. Deambulábamos por las frías calles descalzos; clavándonos el asfalto duro y frío, ensangrentándonos los pies desnudos. Éramos los muchachos sin futuro,sin cuerpo porque la vida nos lo había arrancado a pedazos: nos había fallado.Estampábamos nuestras frágiles fisionomias contra los edificios de piedra; no pudiendo soportar el peso de nuestra almas: llenas.

La conciencia se despierta.

Lo estoy intentando, siguiendo sin margen de error al recuerdo borrado. El instante detenido, el latido, la sangre que empleé par seguir en pie y rememorar el motivo. Telares sombras, transparencias opacas que tapan el trato, el trago o el maltrago, el sendero no hallado las complejidades que nos sumergen en un mar de maldades. El camino, el cansancio, el Libre Albedrío y las ganas de matar al cínico.

Estornudas tras la cornisa que define un estado tras hilos que surgen en disparos, heridas que sangran aún en sus espinas, linares que se entumecen con el tiempo, y este se ha llevado el mérito de lento.

Caer, caer, caer, una pared tras otra, y tus ojos arder. Imaginación ingrata, acciones no devueltas y aún queda la esperanza.

Que no se maltrata, rota entre cadenas de mil espinas que asombran, en la morada de la alevosía.

Agua salada que recorren mejillas insanas y apartadas a patadas brillan en una oscuridad acuciante. Vaciarse. Romperse mil veces, y recomponerse.

Fibras, fibras que has manoseado hasta el punto de dolerte, pálpitos que has hecho crecer hasta el punto de poderte.

Y ya no quedan sonrisas...

Hay algo más allá de esta muralla que traspasa sin más, ¿hablamos de miradas atrapadas?

Enumero las veces que he contado mientras dormías en mi recuerdo, todos los “lo siento”, algún que otro abastecimiento de cenizas incomprendidas, pero el lago se ha llevado arrastras toda la vida.

Grata casualidad que nos encontráramos...

He pasado los mejores momentos, y los peores, si no existieras, no hubiera aprendido. Es... gracias a ti.

Muchas veces he soñado con el retorno y me he equivocado al decir que sería demasiado pronto.

Llorar no sirve de nada si lo puedes cambiar.

Tras toda la superficie, hay un corazón que llora... pero lo más extraordinario es que tiene un lado bueno, como esa luz que se escapa entre la oscuridad, y quiere salir...

¿Libre?

Cuando llegue el momento de sentirme libre... créeme estampare el móvil, derrumbare estas cuatro paredes y ya nunca nadie sabrá de mi, cambiare mi nombre, cambiare mi aspecto, dejare mi pasado, y no pensare en un futuro, me iré lejos, y me tatuare en mi sombra una calavera pirata y en mi corazón una canción donde libertad sea el estribillo...
Cuando toque ser libre... nadie sabrá lo que fue de mi... nadie podrá seguirme y nadie querrá hacerlo
mi sombra mi única compañía e incluso ella me abandonara
seguiré pasa a pasa loa luna que con celo me mire
seguiré asta donde me dicte el corazón
cuando toque ser libre no mirare fronteras ni países
me iré a perder del mundo
me iré donde nadie quiera ir
viviré del campo del aire y de las canciones
viviré del amor que se respire aya donde vaya
cuando sea libre
seré feliz
cuando sea feliz seré libre
tan solo espera que la fecha no esta marcada
el calendario ya no me llama
y la rutina? la rutina desaparecerá por completo
cuando me vaya nadie sabrá quien soy o quien fui
cuando sea libre... tu querrás venir.

Nórdic dreams.

Se que pendí nueve noches enteras
del árbol que mece el viento;
herido de lanza y a Odín ofrecido
- yo mismo ofrecido a mí mismo -
del árbol colgué del que nadie sabe
... de cuáles raíces arranca.

Ni pan me dieron ni copa alguna;
fijo en lo hondo miré;
las runas alcé, las gane entre gritos;
caí a la tierra de nuevo.

Nueve conjuros el hijo de Bóltorn,
del padre de Bestla, aprendí,
y también he bebido el excelso hidromiel,
el que estaba en Odrórir.

Todo supe yo entonces logré,
de poder me llené y de gozo;
de palabra a palabra,la palabra me fué,
de acción en acción, la acción me llevó.

Averigua las runas y aprende los signos,
las runas de mucha fuerza,
las runas de poder,
que tu supremo tiñó
y los altos poderes hicieron
y el señor de los dioses grabó.

A los Ases Odín, a los elfos Dain,
a los enanos grabárselas Dvalin,
a los gigantes Ásvid;
yo mismo algunas gravé.

¿Las sabes tu grabar? ¿Las sabes tú entender?
¿Las sabes tu teñir? ¿Las sabes tu probar?
¿Les sabes tu pedir? ¿Las sabes tú ofrendar?
¿LES SABES TÚ OFRECER? ¿Las sabes tu inmolar?

Mejor no pedir que por todo ofrendar,
su pago la ofrenda busca;
mejor ofrecer que siempre inmolando.
Así grabó Tund antes que gentes hubiese;
allá revivió cuando vino de nuevo.

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Hoy no tengo ganas de sentir, solo de violar. ¡AMÉN!

He tenido que tomar demasiadas decisiones en toda mi vida.
Y digamos, que estoy segura que en la mitad me he equivocado.
Pero ahora pregunto; ¿A quién le importa que yo me equivoque?
Total, lo voy a decir mil veces y no me cansaré de decirlo "la vida es caerse y levantarse, volverse a caer y volverse a levantar".
Y últimamente, he tenido que decidir muchas cosas, he tenido que depender de quien me quería, y confiar en las personas, en las personas que me han animado, y me ha dicho que si me tropiezo, siga pa' lante , sin mirar atrás, porque el pasado duele, y el dolor no siempre es bueno, aunque no siempre es malo. Y gracias a esa gente , a esas personas que yo tanto quiero, hoy en día estoy de pie y con la cabeza alta, luchando por lo que quiero, y poniendo el mundo a mis pies.
Y nunca podré agradecerles todo lo que han hecho por mí, por mucho que lo intente.
Han estado ahí cuando nadie más ha estado, y seguirán estándolo, sé que lo seguirán estando.
Ha aguantado cada paranoia, cada locura, cada parida.

Han aguantado mis peores momentos, y los mejores.
Y me han jurado pasar una vida a mi lado. Como mis mejores amigos, como mi hermanos.
Yo sé bien que aguantarme no es fácil, lo sé. Pero ellos se lo han propuesto.
Y en los momentos en los que dudas, en los momentos en los que nadie podría entenderme, recurro a ellos. Porque  me entenderán, y si les cuesta estarán ahí hasta entenderlo. Me dirán, va Sulli, se fuerte! Y yo le diré no puedo. Y me dirán que todo lo puedo si quiero.
Son esos momentos, en los que descubres quien realmente merece la pena.
Yo lo he descubierto.
Por suerte, estarán a mí lado en cada decisión, y será a partir de ahora, cuando no me equivoque tanto.
Pero lo seguiré haciendo de vez en cuándo, y riéndome de mis errores.

El agua corría por mi piel hasta fallecer en el mármol. Ésta ardía, enrojeciendo mi pálida tez. El calor ensanchaba mis fosas nasales, y también mi alma, si acaso poseía una. Notaba el elemento filtrarse en mi cabello, hasta llegar en mi entraña más preciada. Las pantorrillas se llevaban la peor parte, allí el agua quemaba más, provocándome un dolor agudo. Gemí grave. Mi grito apenas podía atravesar el diminuto espacio que quedaba libre entre mis finos labios. Era primario. Dolor, sensación tan antigua como la misma vida. Apagué el agua, mi ducha había finalizado. Me sequé con una gran toalla y la dejé caer para contemplar mi cuerpo en el espejo. Me faltaban las gafas, así que la visión no era excesivamente nítida y el vaho tornaba lúgubre el cuarto de baño, pero el espejo lograba reflejar con claridad mi figura. Yo creía en Platón, mi cuerpo era una cárcel. Flaco y largo, falto de musculatura. Para suerte la mía, estaba bien proporcionado y mi delgadez no era del todo fea, resultaba bonita. Un día, alguien la comparó con el ideal griego. Yo no le creí, por aquel entonces tenía catorce años y no entendía como aquel saco de huesos podía considerarse el ideal griego, me pareció una ofensa. Lo que me desagradaba de mi cuerpo, no era su morfología –ésta era bonita– si no su falta de vida. No inspiraba amor. ¿Cómo alguien podía amarme con esa anatomía de muerto? Sí, mi cuerpo, aunque bonito, estaba muerto. No entendía como a veces mi corazón latía, para mí, mi mente jugaba a estar viva, pero en realidad, había suspirado hacía largo tiempo ya… Aspiraba a la belleza, pero me conciencié que esa meta no era para mí. Con doce años, un amigo de mi madre me preguntó: “¿Qué quieres ser de mayor?” A lo que yo le contesté: “Querría ser bello, un artista quizá, pero me conformaré con estudiar filología francesa.” Se quedó boquiabierto, era la primera vez que un niño le contestaba aquello. Me elogió delante de mis padres, alegando una gran madurez. Ya no quería ser bello, me conformaba con que mi cuerpo inspirara amor, pero no lo conseguía. Y aquí acabó mi aspiración a la belleza, ¡cómo si fuera una profesión! Eso sí, filología francesa seguía en mi cabeza. Esa lengua me parecía la más sublime de las formas de comunicación. Para un negado como yo a la divinidad, a la hermosura, alcanzarla, consistía en dominar y comprender algo que sí lo fuera, y que cosa más bella que una lengua. ¡Y qué lengua! Ya hablaba con soltura el idioma y me llenaba de orgullo hablar la lengua de Molière. Estaba más cerca de la belleza, al menos lingüística.

Recogí la toalla y dejé de contemplarme en el espejo. Me encaminé hacia mi cuarto, acomodándome en la cama, desnudo. Las sábanas de algodón acariciaban mi piel, me estremecí. Abruptamente, me erguí y pensé que si no espabilaba llegaría tarde a mi encuentro con Jérome. Éste era mi mejor y único amigo. Nos conocimos en la biblioteca, él andaba buscando a Shakespeare y yo a Proust. Andábamos tan absortos registrando con la mirada los estantes que no nos percatamos de nuestra inminente colisión. Todos los libros que llevábamos cayeron al suelo. Los recogió en un movimiento ágil y antes de devolvérmelos comentó: “Oh, Proust, en verano acabé visitando su sepultura”. Lo adoré desde la primera palabra. Sólo un ser sublime podría presentarse con una oración así, coronada por un melodramático oh y finalizada con una sepultura. Porque era una presentación, esa mísera frase descubrió mucho de él. Y su acento parisino fue la guinda del pastel.

Jérome Amour, se presentó en un cordial estrechón de manos. Amor, se llamaba Amor. Le envidié, era un ser tan sumamente encantador…

Nunca había entendido el amor platónico hasta que lo conocí. No era un amor vulgar y corriente, no me gustaban los hombres, jamás lo han hecho. Él en cambio era la representación terrenal de la divinidad. Su simple sonrisa calmaba la sacudida de la ira y su voz era suave y tierna. Poseía una verdadera belleza. A principios del siglo XXI dudaba que su candidez fuera comprendida por los muchachos y muchachas de su edad. Y no me equivocaba. Yo era el único en su vida; él era el único en mi vida. Éramos dos piezas que encajaban en una suma perfección. Por el contrario, no estaba enamorado de él. El amor no es tan perfecto, lo que sentía era la perfección en estado puro, una amistad que no se distinguía del amor. Era lo que yo siempre había buscado. Jérome era comprensivo y abierto y compartía mi mismo sentimiento. Me acariciaba con cuidado y nunca hacía un gesto grotesco o humillante. Nuestros cuerpos eran templos y nos pasábamos horas contemplándonos en silencio. Jérome me hacía sentir bello, vivo. Mi carne adquirió color y mis ojos brillo. ¡Por fin estaba vivo! Ahora oía los latidos de mi corazón, y mi amigo los escuchaba también. Era feliz en su presencia, y sin ella me resguardaba en los libros. Me comprendían, hablaban de lo que yo sentía. Jérome era mi salvación, el mausoleo de mi desesperación. Le quería y le adoraba, era falto de fe pero él la suscitó en mí, ahora él era Dios y también dueño de mi cuerpo y espíritu.

- Lintu Indochine